Enumeraciones

¿Es malo mezclar frutas con leche?

2010-04-04T13:02:00.000-07:00

Obra de Eric Fichl

Riendo, quizás, hacia adentro
pero riendo.
Me conservo en el sueño,
río como una mongólica.

Diálogo con un amigo

2010-03-29T13:07:00.000-07:00

Alicia dice: Sabes..? Hoy soñé que era una puta.

Mn dice: Y seguro lo disfrutabas, creo que todas son unas putas a veces, más en los sueños.

Alicia dice: Sí, creo que sí. Y podía resistirme si quería, era una puta fina pues.

Mn dice: Eso te pasa por estar buscando el significado de Dios.

Alicia dice: Si Dios fuera mujer, sería una puta.

Mn dice dice: ¿Cómo reduces la existencia de Dios a eso? Es absurdo.

Alicia dice: Al menos es menos absurdo que el Dios de los cristianos o el de los judíos.

Mn dice: Sigue siendo absurdo, estás cayendo en lo mismo que ellos.

Alicia dice: Pero imagínate, entonces sería pecado ser decente. No sería tan molesto y nos justificaríamos de una vez por todas.

Mn dice: De paso hablas del pecado… Te has vuelto una fanática?

Alicia dice: ¡No! Odio esa palabra.

Mn dice: Te has vuelto algo parecido entonces! Creo que ya no te amo, dentro de poco me leerás un Atalaya personalizado con los mejores pasos para la sodomía.

Alicia dice: Jajajaja eres un grandísimo imbécil. No te salgas del contexto. Estamos hablando de mi sueño.

Mn dice: Pues me parece un sueño vulgar. Bien sabes que si apareciera Dios ahora mismo, serías más atea de lo que ya eres.

Alicia dice: Claro, imagínate… qué Dios tan ridículo. Para eso prefiero creer en un gusano.

Mn dice: Es mejor no decir nada sobre Dios

Alicia dice: Somos y ya está, pero no es suficiente. No puedo quedarme así.

Mn dice: A mí realmente me tiene sin cuidado su existencia.

Alicia dice: ¡Mentiroso!

Mn dice: Puta!

Estoy hecha...

2010-03-29T12:01:00.001-07:00

...de melancolías, de recuerdos vanos al despertar pero sin reconocerlos, entonces me sumerjo es despertares lejanos y me escarbo en mis soledades, me caigo en un pasado casi desconocido pero me siento en él. Siento melancolía de la noche pasada, cuando al vislumbrar lámparas en ventanas ajenas me vi en años y me añoré, siento melancolía de la niña que pisaba hojas secas como si no hubiese más dicha en el mundo, pero también siento melancolía de los juegos que nunca pasaron; siento melancolía de la remota playa de septiembre del dos mil, cuando sin saberlo me crecían los senos y me redescubría en deseos; siento melancolía de mis tardes con Any, cuando nos contábamos todo lo que ya habíamos visto, siento melancolía de los crepúsculos vistos por mis padres, siento melancolía de los sueños que ya no tengo, de los sueños que no tuve y deseé alguna madrugada de insomnio, siento melancolía de comer carne, de leer los libros en voz alta, de mirar a los desconocidos sin mirarlos; siento melancolía de los amantes que me hicieron feliz amándome más de los que yo les amé, y aún más melancolía de aquellos que me hicieron menos feliz y que me amaron menos de lo que yo les amé, quizás muy poco. Siento melancolía de las horas que acaban de morir, siento melancolía del presente.

Para ella

2010-03-23T10:00:00.000-07:00

Cuando pensé en el mundo como el lugar de siempre, resignada; caigo de sorpresa con el susto estremecedor de un salto de sueño, caigo sin previo aviso por supuesto y me estiro. ¿Cómo es posible caer una vez más con este ritmo voluptuoso de mis suplicios? No lo esperaba, ¡pero qué dicha! ¿Padeceré la implacable vigilia que me aniquilaba y me llenaba más de existencia? Si como resultado de noches atroces logro parir siquiera palabras vulgares, padeceré el zumbido abominable de la madrugada con la mayor felicidad posible. Quiero nuevamente sentir la belleza de lo repugnante. Sentirme desde adentro, y nacer todas las noches. ¿Por qué tardaste tanto en llegar Tormento?

Sin título

2010-03-22T18:37:00.000-07:00

Me quemo en la brevedad del café
y lo aspiro, en un sorbo todo,
antes de que te me escapes, otra vez,
antes de que se enfríe la taza.

Sin título

2010-03-20T10:49:00.001-07:00

Hoy releo con pena mis escritos.
Me fijo en mí siendo ella, no sin pena además,
y me pierdo, nada me pertenece,
Esos momentos son sólo de ella, míos ahora.
Pero ahora no existe, ni ella.

Bajo

2009-12-23T16:54:00.000-08:00

Se acabó

El mundo duró un agosto

con tu suspiro lejano

primero.

Con tus ganas de besarme

en las escaleras después.

Se acabó un diciembre

con tus dedos ansiosos

por tocar otro cuerpo,

de madera.

Emma

2009-10-02T14:42:00.000-07:00

Dale el broche que pide al judío
Búscala en la noche, pues piensa en otro
entre tus sábanas y tu eterna seguridad.

No eres infalible, eres aburrido como un muerto
Como un pozo seco cuando no se tiene más espejo,
una bebida amarga en instantes de amargura.

Mientras estás ensimismado en su belleza,
ella se revela ante sus dedos escarlatas,
si busca la muerte, tú administra el veneno.

Fiebre

2009-05-12T18:58:00.000-07:00

He llegado hasta el fondo: Fichter intenta -con resultados infructuosos- meterme su estética, la monografía me revolotea y sacude sus alas descaradas, gritándome con voz de un Sosa que es mejor no tratar; un trece se asoma para convidarme a conformar la lista, y lo peor de todo es que yo quiero un LOOKBOOK...

Sin título

2009-04-04T16:06:00.000-07:00

Realmente idiota, pero intento con esto lograr sacar algunas oraciones que me sirvan para completar un párrafo de ficción. ¿Qué puedo esperar? Ya ni para inventar sirvo, y eso que últimamente (cosa extraña) he soñado que escupo un mar de palabras bonitas; lástima que nada se puede traer de los sueños.

(Enajenada con una caja de flips...¡qué patético! He "comido" la fenomenología del espíritu pues)

La imagen es Sin título, en sí misma no significa nada, por ahora.

Si pudiera...

2009-02-26T15:11:00.000-08:00

Las horas parecen no dormir, entonces los párpados se hinchan y se encierran en un pozo negruzco que los resalta, que se acentúa en invierno, en holganzas, en momentos que parecen no transcurrir, en intervalos de nada. Quisiera poder caminar entre el polvo y el viento…Seguir soñando.

2009-01-27T19:29:00.000-08:00

Pero si es aún muy temprano, tan temprano que podría comer cualquier cosa sin sentir resentimiento. Pero no gracias, prefiero poder escribir. Debería estar algo satisfecha por haber logrado hoy dos páginas de ese intento que me tiene mordiendo la carne desde hace más de cuatro años. Pero sería demasiado sinvergüenza por sentir siquiera una migaja de satisfacción; más bien debería estar dándome por vencida, reconocer mi evidente fracaso y Resignarme, aunque me oponga rotundamente a ello, porque es que, lamentablemente, sigo siendo una "sabatiana desesperada" que resiste en el polvo, que Resiste con mayúsculas en el puente eterno de sus telarañas. Así es, soy Martín, soy Juan Pablo, soy otros mil personajes de esta vida que se niegan a resignarse y Resisten, aunque tengan la absoluta seguridad de un abismo aguardándolos. Me meteré a loca, pero trataré, pues no es sólo la vanidad lo que me mueve, bien lo sé desde el fondo. Quiero, necesito certificar la inmortalidad de mi espíritu, a pesar de ya estar sintiendo a los gusanos hartándose de mis intestinos.

A propósito de Descartes y el prurito...

2008-12-20T17:12:00.001-08:00

Tanto tiempo huyendo, una eternidad en el oscuro cuarto hallando las formas geométricas de su cuerpo, de su alma...buscando entre los huesos y la perfección a Dios; perdiéndose y encontrándose. A mí me bastó “leer” el Discurso del Método para comprender nada, y a él también, intentaba resolver el espíritu como si tratara de teoremas o matrices. Tardó en ver que la geometría se equivocaba, que no garantizaba la “verdadera” existencia de un objeto o mejor dicho, el poder sentir su alma entre sus manos. Como dice Sabato, "la razón no sirve para la existencia". Sólo sirve para construir represas o civilizaciones. ¡Que pértiga lanzada en un pozo sin fin..!

Este prurito me tiene mal, con razón tanto desvarío.

(Dentro de poco quedaré como la muñeca de Reverón)

Las ratas son inmortales

2008-12-01T22:26:00.000-08:00

Todas las ratas son inmortales

El pozo perece ante su aliento tierno;

se abren, se ocultan,

son eternas y frágiles, son feroces

Y bellas, son garras que zurcen

la pintura centenaria de la humedad,

son como dientes que saben siempre

lo que deben morder,

como ojos que nunca pierden su presa,

son todos los seres que me pisan.

Yo fui ellas con la piel y el grito,

Él fue ellas con la noche mala

Y el calor maldito.

Porque siempre están ahí haciendo ruido,

Rodando comidas pasadas,

Vigilando las respiraciones de los moribundos,

Cortando los polvos milenarios que caen,

Él fue ellas siempre, con el sudor ácido en la frente,

Con la vista cándida y falaz.

Yo fui ellas siempre, con el alma roída,

Con el gemido silencioso, con el placer fingido.

Y ahí están ellas como antaño, viéndonos, viéndose,

Llorando por el alimento que ya no sabe,

Riendo de las arcaicas trampas que ya no sirven.

Otro desvarío más de las 6

2008-11-23T15:41:00.001-08:00

Otra vez por aquí, después de meses vuelvo a las hojas secas; ya bastante marchitas, ahuecadas, pútridas, y aún así se sigue sintiendo el otoño. ¿Por qué volver? No importa, tampoco tengo asuntos fundamentales que tratar. Quizás se deba a mi dedo morado que quería tocar el teclado, o al libro que pensé tenía poemas de Safo: Lo vi, me emocioné, me extasié, lo metí en mi cartera: ¿Qué resultó de todo eso? Nada de Safo, sólo una culebra del siglo XIX, habrá que esperar de qué trata.

Otra vez por aquí, aburrida, intentando hacer un ensayo decente. Pero como casi todo, inconcluso, hueco y episodio trivial de las horas. Tal vez sea una terapia para esperar sin tensiones. Tampoco es que tenga muchas ganas de escribir, no tengo tema ni necesidad de hacerlo, sólo sed y hambre de chocolate.

Pero debo seguir esperando después de mi acción democrática del día. Cuando pienso en todo lo que tuvo que pasar la humanidad para que hoy en día podamos teñir nuestro dedo de morado, me surge el ansia de escribir letras: Quiero una copa de vino y un belmont.

¿Dónde estará Ml? Hoy te prometo un poema...

Ya serán más de las 12...

2008-05-23T21:18:00.000-07:00

En realidad son las 11:49 p.m. Obviamente cuando termine esto serán más de las 12, sobre todo porque estoy sin ganas de hacerlo...

Hoy me miré al espejo arrogante, ¿ya había comentado lo de la abominación de los espejos y Borges? No sé, posiblemente no fue por este medio pero quiero hacerlo, sí, "los espejos son abominables" sobre todo cuando son las 10 de la noche y el cepillo se pierde por entre "los abismos de porcelana". Ludens no tiene Uno y el Universo de Sábato, tampoco Antígona ni otra tragendia de Sófocles, G se amargó por ello y quiso retorcerme el cuello con el cable de su celular, empresa que le resultó una pérdida de tiempo y fuerzas: Menudo gay diría Mn.

Bien, la conducta humana es tan inefable, aún no termino el texto de Forrest y Edipo está apareciendo en mis hermosas pesadillas, y yo aquí, aquí cínica intentando completar la trilogía de las ratas. Es mejor que vaya a dormir, espero ver a Ml en mis sueños...

Son las 12:01 am

Irrelevancias absolutas

2008-05-09T11:45:00.000-07:00

Hubiera jurado salir mejor, pero no, lógicamente ese sería el resultado, sin embargo no me quejo, para mí la historia seguirá siendo esa especie de conciencia indicando caminos nuevos, y supongo además que mis analogías con respecto a Mesopotamia y Egipto se hallan dentro de las excepciones o simplemente en la grande caja de desatinos; en uno de los dos lados ha de estar, eso es lo importante.

Ahora bien, sólo dispongo de aquí en adelante, de dos semanas para leerme el texto de Forrest, perfecto, sólo espero no sea tan tedioso y que no salga nada para mañana, necesito concluir la carpeta de inglés y apartar unas horas para suponer la nota de "¿Estructuración de los elementos visuales a partir de Dondis?" Si alguien que no lo hizo pudo aspirar algo elevado hay esperanzas...por supuesto que el día de hoy lloverá y si me pongo esos ridículos zapatos rojos es más probable. No entiendo porqué razón volví a tocar el tema de los zapatos rojos...

¡Qué bien por Pelayo! que no tuvo que hacer corrección alguna a su texto de Las formas políticas en el Antiguo Oriente. (Amé el sarcasmo del profesor Moro).

Evidentemente intrascendencias...Gracias, ya sé que para la próxima, es mejor que haga menos páginas y no más páginas sobre cualquier cosa. Sólo quería cumplir con el protocolo. (risas y a solas, ¡qué loca!)

Pequeño Demonio

2008-04-27T14:06:00.000-07:00

Ayer cayó un diluvio sobre la ciudad..."diluvio" palabra que me hizo recordar a V contándome como le había ido en la prueba de admisión. (Tormenta, lluvia o...). Al final a todos nos provocó tomar algo caliente, seguramente las cúpulas y las bóvedas de la catedral nos confirieron rasgos de animales rastreros de sangre fría. El río que se formó en las avenidas nos arrastró al café del balcón, un café bastante esnobs y hasta estúpido, o quizá todos tengamos un" paladar superficial" pues ninguno supo diferenciar del café latte, mocaccino y bocacchino, todos con precios diferentes; o simplemente aquel café vestido de europeo sea sólo eso, un vestido. (Del mismo modo en Europa no está el mejor café)

Somos unas herejes dijo R...

Después nos fuimos a una reunión donde nadie había sido invitado, "el pequeño demonio" se intensificó y las rodajas de piña fueron desintegradas descaradamente por los jugos gástricos desesperados. De mucho nos sirvió, nos endulzamos, nos embadurnamos de "protector Nívea" y conocimos a un hombrecillo mínimo y horrible que inspiraba miedo, evidentemente lo ponen en la entrada para que no todos entren, a veces parece que el racismo es disfrazado con la sofisticación.

Quiero un café caliente en este momento de lluvia...

Jornadas de creación

2008-04-21T21:01:00.000-07:00

Yo no sé, nunca sé. Ellos comentan sobre cantidad de nombres y renombres, personalidades que según la Escuela, se amerita conocer. Lo hacen como en un lenguaje de señas incongruentes y fechas anacrónicas; a veces, me resultan hasta estúpidos e innecesarios. ¿Para qué? No lo sé, supongo que todos quieren brillar.

Mi cuento será sobre un hombre que no puede escribir o una mujer incapaz de concebir, es casi lo mismo...a diferencia que la mujer carente puede adoptar otra existencia, mientras que al hombre (con esto me refiero a hombre/mujer) sólo le queda el suicidio o ponerse a escuchar tango.

Bien, en realidad no sé a donde quiero llegar, supongo que quería probar la eficacia del teclado o ¿la de mis manos?

Mañana pisaré mejor...

Esperándote...

2008-02-17T20:25:00.000-08:00

¡Y lo hiciste! Cuando me creí muerta bajando la escalara, muerta definitivamente. Al diablo con la resurrección o la mariposa- (nunca estuve muerta) ¡lo hice!- dije; pude lograrlo, lo tengo ahora, lo puedo tentar, sentir y excitarme por siempre, así no esté tocando tu carne te siento debajo de mis muslos, acariciándome la espalda sutil y violentamente, robando mi respiración... ¿Es esto un paraíso? Sólo el otoño de Vivaldi o el chocolate Saboy son medio comparables…Pero ahora no te tengo, ¿estoy más lejos que antes o quizás más cerca? ¡yo no sé! Sólo sé que quema y me hace arrancar más cabellos de los que caen por naturaleza…pero estoy bien, sé que estás esperándome como yo lo hago. Pero no aguanto, soy impaciente, despierto y vivo, ahora duermo y vivo…deseo que me leas el capítulo 7 de Rayuela. Ya serán más de las seis. ¿Qué haces?

¡Día de Hoy, fuiste muy cordial conmigo!

2008-02-07T18:00:00.000-08:00

Como siempre hoy desperté; no obstante, deseando el mejor de los días, desperté con ánimos, con carácter, con una increíble esperanza por los seres humanos. Abordé el bus con una luz en los ojos, me bajé del bus con lágrimas que alumbraron los zócalos de la acera. Cuando estaba allí; al final del viaje, con todos y nadie vislumbré el alma de Friedrich, amé su arte y a sus seres de espalda, navegué feliz por los canales de Canaletto a pesar de haberlo pensado como Cattaleno…no importa, estaba cerca dijo la voz. Ahora que estoy aquí, recordando a las amigables horas recientes, veo a la tarde de hoy como una deliciosa torta que no me hizo sentir culpable; aunque preferí el yogurt de durazno por su frescura y facilidad, después las papas fritas. Entré(o entramos) además a la Ballena Blanca y tomé un té invisible, ojeé a Rayuela sin poder comprarla y J prometió comprar la Ilíada para el día de mañana después de salir del taller de brasileña. Por otra parte, fue imposible obviar el haz de resentimiento que me confirió F por haberle insinuado que no comprendería el Ulises. Luego nos sentamos en el banco y oímos embriagados a la Fuente muda de la Plaza Glorias Patrias.

En definitiva, hoy fue un gran día.

Corridas de toros: ¿Arte o sacrificio? escrito por Gisela Moy

2008-02-01T10:39:00.000-08:00

La corrida de toros es una celebración que nace en España en el siglo XVIII y se fue extendiendo por los países hispanoamericanos. Los países donde se realizan estas fiestas son: Colombia, Ecuador, Perú, Panamá, Bolivia y nuestro país, Venezuela. También se conoce que en Portugal se realizan, pero de un modo diferente, no sacrificaban al animal.

En España (siglo XVII) se discutieron dos maneras de lidiar a los toros, la forma de vasconavarra, en donde el torero saltaba con las banderillas y la andaluza, en la que utilizaba las capas o capotes para burlarse del animal. El estilo de Andaluz fue el ganador y es el que conocemos actualmente.

En el origen de las corridas de toros, la mayor influencia fue el circo romano, en el que mataban miles de animales para divertir al público con juegos sangrientos.

En las corridas de toros, el animal es encerrado en un chiquero, de pequeño tamaño y oscuro con el fin de desorientarlo, asustarlo para luego soltarlo. No es el único animal que muere, a veces el caballo del picador muere también.

El torero debe seguir unas reglas de “estilo” para que la actuación sea “bella” como el arte, ellos realizan con el capote movimientos como de baile. La tarea del torero es clavarle las banderillas (vara con un arpón en la punta) con el objetivo de herir al toro y causarle daño, luego con un objeto muy parecido a una espada llamado estoque, el torero se lo clava y le perfora los pulmones causándole hemorragia interna, al tiempo que le provoca heridas de 14 centímetros de profundidad y 40 de extensión, sufriendo el toro, desfallece y el torero gana la pelea.

En el origen de las corridas de toros, la mayor influencia fue el circo romano, en el que mataban miles de animales para divertir al público con juegos sangrientos.

En las corridas de toros, el animal es encerrado en un chiquero, de pequeño tamaño y oscuro con el fin de desorientarlo, asustarlo para luego soltarlo. No es el único animal que muere, a veces el caballo del picador muere también.

El torero debe seguir unas reglas de “estilo” para que la actuación sea “bella” como el arte, ellos realizan con el capote movimientos como de baile. La tarea del torero es clavarle las banderillas (vara con un arpón en la punta) con el objetivo de herir al toro y causarle daño, luego con un objeto muy parecido a una espada llamado estoque, el torero se lo clava y le perfora los pulmones causándole hemorragia interna, al tiempo que le provoca heridas de 14 centímetros de profundidad y 40 de extensión, sufriendo el toro, desfallece y el torero gana la "pelea".

La formación del torero tiene diferentes fases que son:

El novillero: es el principiante, donde lidia con novillos pequeños, es decir becerritos.

El matador: es el novillero que ha adquirido la destreza para desenvolverse en los tercios de la lidia. El matador es el que mata el toro con el estoque. Cuando el novillero pasa a ser matador hace una corrida exclusiva llamada alternativa.

También participan: el presidente, los subalternos, mozo de espada, picador, banderillero, monosabios, mulilleros, areneros, entres otros.

El presidente: es el que dirige la celebración, encargado de mandar en la plaza y el que entrega el premio al torero.

Los subalternos: son los que ayudan a matador a distraer el toro cuando el matador cambia de estoque u otra cosa. Cuando el subalterno y matador forman un grupo, es llamado cuadrilla.

El mozo de espada: es el encargado de dar todos los utensilios al matador, como la espada (estoque), capotes, etc.

El picador: es el que va montado en el caballo y con la varilla le da una clavada y le produce desgarramiento al toro para que el animal se ponga bravo y levante la cabeza:

El banderillero: sale en el segundo tercio o parte en que se divide la corrida de toros para ponerle las banderillas. En ocasiones, cuando el matador no lo hace, los banderilleros asumen el papel de clavarle dos o tres pares de banderillas.

Los monosabios: son los acompañantes del picador en la plaza. Él evita que el caballo ni el picado salgan heridos en la corrida, porque el toro al estar enfurecido a veces tumba el caballo.

Los mulilleros: son los que sacan arrastrando el cuerpo del animal de la plaza.

Los areneros: son los que limpian la arena de la plaza, en donde ocurre el acto o la matanza.

Descripción del espectáculo:

Comienza el acto con un desfile de los toreros, presentándose al público, ese desfile es llamado paseíllo. Lo toreros van acompañados por tres banderilleros y dos picadores. En la corrida tres toreros lidian a seis toros, dos para cada uno y seguidos los mozo y las mulas, quienes al final de la corrida son los encargados de sacar al toro muerto.

La corrida se divide en tres tercios:

1. El diestro o el torero torea con el capote (tela roja).
2. Salen los banderilleros y le ponen tres pares de banderillas a los toros.
3. El torero de tratará de matar al toro, usando muleta y espada.

Una vez que el torero mata el animal, el público lo premia con una o dos orejas y el rabo del toro. El mayor honor de torero es salir en hombros a la multitud.

En algunas partes del mundo donde es más conocido este acto es para algunos un festejo, un momento de alegría, de dominio, donde el hombre es considerado el centro del universo.
Un intercambio de emociones se apodera del momento una vez envestido el animal, es hora de celebrar la gran hazaña del torero, con rosas, bebidas y fiestas, se puede decir que es considerado una tradición de gran demanda, desde sus inicios en España hasta ser llevada a otros países como el nuestro, donde se festeja en la conocida Feria del Sol en el estado Mérida; así como hay grupos que lo apoyan hay grupos en contra de esta fiesta y que además es considerada una matanza y maltrato animal debido a que son parte de nuestro mundo natural y aunque no hablen, ellos sienten pero no se quejan, no por esto, el animal es inferior al hombre.
Pertenecemos al reino animal, somos la especie con el cerebro mas desarrollado, así que un hombre inteligente no mataría como lo hace el tan afamado torero que no es más que un hombre insensible, regocigándose con un absurdo orgullo y que a la final será premiado con partes del pobre animal que es debilitado y torturado antes de su muerte, haciendo más fácil el trabajo del torero.
Ya que he dado una síntesis a las corridas de toros, queda a juicio del lector si este acto, esta presencia, este momento de tortura puede considerarse ARTE o SACRIFICIO.

Ni Arte ni Cultura es TORTURA

2008-01-30T10:54:00.000-08:00

Poema al torero

Llega el hombre con su manto rojo

Pidiendo al viento el sosiego del animal

Prepara la vil mano, ahora es culto abismal

Sin dardos y raciocinio se postra de hinojo.

Cuán despierto esté el hombre en la plaza

Jamás podrá su pecho enderezar

La ferocidad lo vence y hace a su madre rezar

Está dormido, está soñando y la ira lo alcanza.

Pobre hombre, diminuto ser de carne áspera

Que sin lanzas ni uñas no es más que el grito

Una esencia corpórea de calor maldito

La vileza yaciente en una plaza pública.

“Prefiero la sociedad de los animales a la de los hombres. Cierto, un animal salvaje es feroz. Pero la bajeza es el privilegio del hombre civilizado“. Sigmund Freud

Virginia Woolf

2008-01-07T15:30:00.000-08:00

«Y en mí también la marea sube. La ola se hincha: arquea el dorso. Una vez más, siento nacer en mí un nuevo deseo: algo se alza debajo de mí como el fiero caballo al que su jinete aprieta las espuelas y retiene enseguida. ¡Oh, tú, mi montura, ¿cuál es el enemigo que percibimos avanzando hacia nosotros, en este momento en que golpeas con tu herradura el pavimento de las calles? Es la Muerte. La Muerte es nuestro enemigo. Y al encuentro de la Muerte cabalgo blandiendo la espada, con mis cabellos flotando al viento como los de un joven, como flotaban al viento los cabellos de Percival cuando galopaba en la India. hincando las espuelas contra los flancos de mi caballo, invencido, indomado, me precipito a tu encuentro, ¡oh Muerte!.

Y las olas se quebraron sobre la orilla.

Fragmento final de Las Olas de Virginia Woolf

Let it be...

2008-01-06T20:15:00.000-08:00

The Beatles

When I find myself in times of trouble
Mother Mary comes to me
Speaking words of wisdom, let it be.
And in my hour of darkness
She is standing right in front of me
Speaking words of wisdom, let it be.
Let it be, let it be.
Whisper words of wisdom, let it be.

And when the broken hearted people
Living in the world agree,
There will be an answer, let it be.
For though they may be parted there is
Still a chance that they will see
There will be an answer, let it be.
Let it be, let it be. Yeah
There will be an answer, let it be.

And when the night is cloudy,
There is still a light that shines on me,
Shine on until tomorrow, let it be.
I wake up to the sound of music
Mother Mary comes to me
Speaking words of wisdom, let it be.
Let it be, let it be.
There will be an answer, let it be.
Let it be, let it be.
Whisper words of wisdom, let it be.

El Proceso

2008-01-06T19:38:00.000-08:00

Esta mañana desperté no pensando en El Proceso, sólo en cualquier cosa, hasta en lo que debo hacer para el martes, el jueves y en ese ridículo manual de léxico, entonces recordé la pregunta aquella: Sobre ¿qué quiero escribir? creí querer hablar sobre el viejo Sabato, sobre el origen de la navidad o sobre Virginia Woolf, y lamentablemente no me viene nada a la mente, supongo que es a causa del desgano y el empobrecimiento que me dejó la rutina de tener que repetir 200 veces al día un precio. Pero de igual modo no resistiré la tentación de copiar un absurdo fragmento sacado de El Proceso de Kafka a propósito de toda esta idiotez.

Aún estaba libre. "Permítanme", dijo, y entró a su habitación, pasando con premura por entre los guardianes. "Parece razonable", oyó decir tras de sí. En su habitación abrió bruscamente la tapa del escritorio; todo se encontraba en perfecto orden, pero en su agitación no pudo encontrar los papeles de identidad que precisamente buscaba. Finalmente encontró su licencia de ciclista y quiso llevársela a sus guardianes, pero la consideró un documento demasiado insignificante y continuó buscando hasta que encontró su certificado de nacimiento.

2007-12-11T16:24:00.000-08:00

“José Barroeta”

(Memoria de un poeta suicida)

Hipertenso
entre una larga cola de sedantes
y astros
reviso mi pobre amor por ti
infierno de plomo avivado por los cosmonautas
que descubrían átomos desviados en tu cabeza.

Tú y yo pertenecemos al claustro, al bajorrelieve, al patio
de un hospital donde las campanas
y las ojivas de Notre-Dame dan de comer a las gallinas
y a las viudas del apocalipsis.

El otoño ha crecido en tus sábanas de enfermo.
Allí los pájaros de mi pórtico saborean fármacos
y dosis neuróticas
vuelan sobre un Sena imaginario donde guardo vituallas
para el último viaje.

Tú sientes como yo el pavor y la alegría del cuerpo
recoges demencia del olvido en tu carne inmediata
en tus sienes de Zaratustra ahumado por la melancolía
y el destino
por la vida que se va con el tren de las seis
hacia un asilo donde tu cabeza es un poema suicida de
un cráneo amarillo que yo recuerdo con exactitud de un
ovillo
mientras las conserjes españolas tejen mis pasos
en los bancos de Luxemburgo.

Ya no te vi más después de los días de hospital.
Tu madre me avisó tu suicidio en una carta imprevista
y recordé algo de tu poema en francés
recordé que tenías 18 años
que te llamabas Levy
que tu locura y tu muerte eran una sombra
una tristeza mía que hoy agita la Osa Mayor del trópico
para que la resurrección no te sorprenda con los vacíos
del otro mundo.